Нет той, чьи чары манят, не щадя
Твоей души в чертог утех пленящих.
Нет голоса, что ноты и тона
Со трепетом пошлёт на ухо спящим.
Нет той, на ком замрут глаза:
И кругом голова, глаза сияют броско.
На след её напасть, казалось, просто,
И ухватить за ткань хватило бы рывка.
Но в сумраке постылых, пресных дней
Уходит за угол лишь образ, оставляя тени.
Наш холод окрыляет неуместных нам людей,
А те, в ком ты души не чаял – ставят на колени.
И всё нет той, что иней на губах,
Растопит по весне, так плавно удаляясь,
Заставит догонять, и пламя не гнушаясь
Испить её страстей бокал вина.
Нет той
© Copyright: Никита Бунтавской, 2014
Свидетельство о публикации №114020312950
Свидетельство о публикации №114020312950
Рецензии