Готов ли ты?

Здесь холодно. В звенящей тишине мы, кажется, похожи друг на друга, глотаем крепкий чай и, согреваясь, выходим из приевшегося круга - по крайней мере кажется, что так. Ты все равно бедняк, когда под вечер, под тяжестью очередного дня не можешь ни постигнуть эту Вечность, ни даже осознать ее, творя. Тем временем над рыжими хребтами Великого каньона тает полдень, у пасынка его - каньона - сотен не завалялось, кроме восхождений и мелочи - обманчивой - шагов. Всегда готов идти он, как готов и белый кит к своей подводной песне. Я оборачиваюсь, впрочем, слишком резко - летит надорванное облако над бездной непальских гор, миг пойман - но не вор я, а бродяга местный, держащий в пальцах сотую из мантр и улыбающийся прямо в эту бездну. Возможно, на столе другого дома, затерянного в закоулках Альп, лежит письмо - и почерк незнакомый, зато рассказ внутри о нас с тобой, о нас с тобой - лирических героях, однажды не вернувшихся домой. Дремотный город, выглядящий молодо с рисунками веков на рукавах, без устали бормочет песню ветра всем тем, кто потерял свой страх. И будет мне завет - из пустоты придти к тебе заметкой из блокнота, вопрос задать на странном языке твоих же снов о Риме и вестготах - готов ли ты?
"Здесь холодно... И кто ты?"