Милорд - 7
Прошло немного кособоко.
Я автор пьесы. Но пророка
Играть потомку королей.
Он, подбоченясь, смотрит в зал,
Но только Бог играет Бога,
И наша темная дорога,
Как тропка ночью среди скал.
Из мрака дыбы и клещей
Мы окунулись в мир баллады.
Живем, смеемся. Будем рады,
Что мы играем вообще.
Выносим вещи и тела
С привычной сменой декораций.
И надо очень постараться,
Чтоб не сгореть за час дотла.
А он коверкает сюжет,
Мои молитвы и мотивы,
Но если будем мы строптивы
Нас отошлют в кордебалет.
А из массовки так легко
Попасть, как в трюм, во мрак, за сцену.
Он убивает за бесценок
И бредит тем, что далеко.
Оплыли свечи, и уже
Совсем недолго до развязки
Нам дотянуть. Я им обласкан,
Но… и виновен в мятеже.
В спектакле легкий кавардак.
Вокруг не ночь, а тень измены.
Я изменил бы непременно,
Когда бы знал, зачем и как.
Я понимаю: не игра
Его ухмылки и коварство.
Когда бы мог сказать я – царствуй! –
А я пойду. Мне жить пора.
Он произносит монолог,
Тот, что главней всего на свете.
Ни слез, ни искры. Только ветер
Шумит упреком между строк.
И в шуме ветра слышу я
Призыв к прощанью и уходу.
Финал. Скандал. Солдат у входа.
Насмешки. Крики. Беготня.
15.06.2013
Свидетельство о публикации №114020310777