Луговина, луговина...

Золотая луговина,
как же пахнешь ты вином!
Иль настаивают вина
на дыхании твоём?
 
В удивительной природе
как не быть тебе хмельной,
если мёдами исходишь,
убаюкивая зной.
 
По некошеным откосам
от настоенности мят
фиолетовые росы
винным запахом томят...
 
Мурашок ползёт куда-то
во владении твоём,
стебельком почти распятый,
еле держится на нём.
 
И качаются ромашки,
а у них на лепестках
безобидные букашки
виснут будто на лучах.
 
Рядом птахи, луговина,
песню спевшие свою,
из застенчивых кувшинок,
не раздумыая пьют.
 
В травах блики, словно звёзды,
свежесть хлебная с полей...
Терпкой мятой пахнет воздух -
сколько хочешь - столько пей!
 
Где ещё ты встретишь это!
Так уж тут заведено:
пьют бесплатное всё лето
луговинное вино.
 
Обходя канавки выем,
у извилистых запруд
колокольцы голубые
гостю рюмочку несут.
 
А во рту такая сладость
и такой прохладный вкус,
словно пышет где-то рядом
расколовшийся арбуз...
 
Захмелел я...И впервые
от прилива добрых чувств
вовсе речи никакие
говорить я не хочу.
 
Мир в глазах - две половины...
Голова - пчелиный рой...
Дорогая луговина,
что ты сделала со мной!