Палитра старая нашлась,
В вещах давно забытых.
На что она теперь сдалась,
Как призрак окон битых.
Цвета, поблекшие в пыли,
Как краски затвердели,
Узоры гладью поплыли -
Теперь - как мы хотели.
Не разобрать под слоем гнета,
Что время притрусило,
Под слоем ласточек помета,
О жизни не просило.
Давно не рылась в хламе том,
Хотя бы не мешало,
Ведь все сейчас молчит о том -
Молчит, как и молчало.
Не плакала, видно, очень давно,
Два года, а может больше.
Казалось на прошлое всем все равно…
Теперь все равно - это точно.
Как все началось забыто уже,
Как сон пеленой не сбывшись.
Вся боль затворенная где-то в душе,
Как палитра пылью забившись.
Зачем же нашлась, будя пережитки,
Тенями ушедших лиц.
Забытые вещи, чужие пожитки,
Что бьются, падая ниц.
Смазаны краски, слоями лежат,
Их ценность уже в другом.
Весь смысл камнем к сердцу прижат,
Все прошлое - в горле ком.
Высохшие краски
© Copyright: Татьяна Панина 5, 2014
Свидетельство о публикации №114020209288
Свидетельство о публикации №114020209288
Рецензии