Скорбь девичья

Ветер кружит бумажки,
Рвет на холодном зимнем ветру,
Я наблюдаю эту слепую игру,
Будто из горла чужого тащу кусок
И на бутерброд мажу, словно икру.
Только слишком отчетливо кажется,
Что вот так еще закружит разок,
Разорвет. Не успею вздохнуть - умру!

П. с.:
Кто-то сверху, видать, куражится...


Рецензии