этими пальцами
ты убираешь прядь с лица.
ртом - снег с крыльца
ловишь. прыть наглеца
усмиряешь глазами,
но не видишь морщины отца
этим взглядом.
шепчешь прости
и на краю пропасти
в спину, что не спасти
сдавленное "не надо"
не смеешь произнести.
этими мыслями
ты заполняешь голову.
думаешь, вот бы здорово
на теневую сторону.
ноги бы сами вынесли
и поделили б поровну
судеб задачки,
скромных сердец печаль
с тем, кто уже потерял
самый последний причал
и превратился из точки
в линию, но опоздал.
этой надеждою
выбраться из положения
ищущего одобрение
тех, кто похож на растение
сыт, но всё мешкаешь.
ветра течения
этим лицом
жадно касаешься.
это ты там, признайся
спиной в пустоту упираешься
думаешь всё это сон?
так что ж ты не просыпаешься?
это ты
© Copyright: Сэмют Монро, 2014
Свидетельство о публикации №114020207859
Свидетельство о публикации №114020207859
Рецензии