когда все хорошо, стихи не пишутся.
а в те времена,
когда ни вне, ни извне - ничего не слышится,
когда пропасть, холод, зима,
когда не греет ни одна мысль, и каждый шуточный выстрел -
почти контрольный... а каждый вкус отдает солью,
когда ты сам был солнцем, а теперь и луча не подаришь,
не вымучишь - а оно нужнее, чем раньше, нужнее им всем, понимаешь...
теперь ты в грязи и пепле, ты - рыбка, выпавшая на берег, запачканная в песке,
а тебе все еще нужно верить, сильнее, чем прежде, сильнее, чем верят на смертном одре,
и больше: ты должен их заразить жизнью, крушить стены, прокладывать ровный путь,
и хрупким плечом держать тяжкую твердь, пока они держат кнут,
своими же пальцами, обескровленными, делать из зла добро,
ведь больше не из чего...
не
из
чего.
не из чего
© Copyright: Последний Пассажир Трамвая, 2014
Свидетельство о публикации №114020200707
Свидетельство о публикации №114020200707
Рецензии