Нет ни азарта, ни запала,
в глазах потухший огонёк.
Стоит в фойе жэ дэ вокзала
зимой прибитый мотылёк.
Юбчёнка менее, чем мини,
и ноги цвета баклажан,
ручонки от мороза сини,
дрожа, скользнули вдруг в карман.
И прилепилась сигаретка
к припухшей крашенной губе.
Ты кто, Наташка или Светка?
Какой виток в твоей судьбе?
Ты на работу что ли едешь?
Иль на учёбу в институт?
Ночами формулами бредишь?
Тебя сломил нелёгкий труд?
Тут подошёл мужик небритый,
в руке ключи вертя юлой.
На пальце "гайка" вязью свита...
Взглянул, кивнул, позвал с собой.
И сигаретка незажжённой,
поделав в воздухе зигзаг,
упала рядом с урной полной
у пассажиров на глазах.
И тут стал всем, кто сомневался,
понятен род её занять.
Когда у урны наклонялся,
бомж вдруг сказал: "Вот это б...дь!"
Случай на вокзале
© Copyright: Владимир Бигма, 2014
Свидетельство о публикации №114020204840
Свидетельство о публикации №114020204840
Рецензии