Долина плачет за рекой,
Что нет героя.
Рука закрытая рукой -
Погиб герой.
Бумага плачет на столе,
Что нет поэта.
Как май утонет в синеве,
Поэт - в вине.
И звезды плачут об одном,
Что нет в них Бога,
Что Бог развеялся кругом.
Любовь на том...
А кто не любит тот иссох,
С душой развенчан.
Любовь восславит каждый вздох,
На этом - Бог.
Плач
© Copyright: Владимир Ликучёв, 2014
Свидетельство о публикации №114020203882
Свидетельство о публикации №114020203882
Рецензии