Таковость

Не стреляй по замерзшим вискам чей-то раны,
можешь понять,что здесь не судья,
проложил в лагерях кровью до магмы,
всю земельку вскопал только лишь для себя.
Кто сказал,что стихи это рифма филигранная?
На журнальном столике тухнет свеча,
там же кофе стоит такое холодное,
и стоит,как свеча со вчерашнего дня.
Через форточку вьюга его застудила,
а была горяча,хоть Спасибог,хоть серчай.
Я сегодня пылищи собрал полный дом,
убираю почти каждые три дня,
а потом все опять она также пришла,
какой смысл тогда во всем?
А вообще кто сказал,что должен быть смысл,
все голодны до рифмы,но все есть просто так,
и если пытаться понять,
не проще ли убрать на чердак?
Мои мысли,как псы беспризорные,
эту фразу придумал не я,
но в том смысле конечно не я,
в каком контексте подумали вы.
Сразу у вас вопросится,
а откуда тебе это знать?
Это я со своей колокольни,
поразмыслил про ваш тут контекст.
Меня мысли уже потрепали,
я скафандр на них одевал,
и когда они улетали,
до неба рукой доставал.
Целый месяц уже мяса не кушал,
и от этого меньше я зверь?
Можно выбрать доброту или равнодушие,
если бы не было одного из них,
что тогда понимать под словом смысл?
и смогли бы мы выбрать то,
чего все так хотим?
Сложно сказать,ломит уши,
вылечить можно-беруши!
Но ведь это опять равнодушие?
Вот опять эти вопросы,
замкнутый круг,
что писал,что не писал,
пойду вылью кофе,помою кружку,
и заварю черный,свежий,крепкий чай..
Истина...зимняя ночь...
укутавшая своим багрянцем морозное небо...