Сижу. И кофе под потолком,
Чертовски вкусный, еще горячий,
Стоит. Февраль за моим столом
В поверхность зеркала карты прячет.
Волнуется. Курит нервно вниз –
По пеплу стелется дым лукавый.
И лихорадочно мне: “Держись!
Зиме остался финал. Так мало!..”
На картах – стертые города,
Под белым саваном струпьев - снега.
Как будто здесь пролегла война.
Война поверхности против неба.
Смешных, в истерику, дней, часов,
Расчет идет – и развязка близко.
По этим стрелкам вода течёт
И капает возле стакана с виски.
А я, а что разглагольствовать мне?
Душусь шарфом, словно я – простужен.
Февраль косится на двери, где
От кофе вмиг замерзает лужа...
Февраль
© Copyright: Вячеслав Кулаков, 2014
Свидетельство о публикации №114020213134
Свидетельство о публикации №114020213134
Рецензии