Скотч не держит мои доводы крепко,
Объяснения не к черту совсем,
Мы сидим на поломанных ветках,
Улыбаясь, как прежде, не всем.
Мы молчим и, теряясь, в догадках,
Строим реальность удобную нам,
Разобраться бы в этих загадках,
Но ломаемся, и ломаем нас в хлам.
И, летя, с нашей первой вершины,
Разбиваемся в тысячи «НЕТ».
Нас накрыла чужая лавина,
Потушила наш внутренний свет.
И, опять, забираясь на ветку,
Поудобней, на место свое,
Мы рисуем на теле метку,
Как следствие опыт. Мое
И читая, в чужих аргументах,
Восприятие сорванных фраз,
Заглушая, свои сантименты,
И пытаемся в следующий раз.
Оттолкнутся от линии прежней,
Не упасть и не склеивать вновь,
Ошибки прошлого неизбежны,
Такая странная она, любовь….
Такая странная она, любовь
© Copyright: Антон Маевский, 2014
Свидетельство о публикации №114020212194
Свидетельство о публикации №114020212194
Рецензии