Я первой сказала, что у тебя красивые руки

У меня, говорили, ее живые глаза.
А твой взгляд умирает со скуки.
Я первой сказала, чем безмерно горда,
Что у тебя красивые руки.

Смахнуть с тебя пыль ненароком,
Привязать, заставить быть верной себе,
Веселиться над каждым предлогом,
Когда ты хотел побыть в тишине.

Друзей моих с трудом не гнал.
Нужна им, лишь чтобы предать.
Почти 5 суток, как Хатико, ждал;
Чтобы вновь ту, на кого можно орать.

Бледен. Без сна не красив. Ну и пусть...
Злишься, как черт, кляня ночной перелай.
Зато, ты как я, знал наизусть
Каждую строчку всей Pretty Fly.

А разговоры наши...
Ну, точнее, когда я говорила, а ты умно молчал.
Нервное пламя в камине расскажет.
Ведь ты не признался, как постыдно скучал.

А как смущала, тем как хотела.
Сердился, бубнил, будто старик.
Сквозняки старого дома терпела,
Чьи стены не раз знавали наш крик.

Мне полюбился вкус ирландского виски.
В изящной бутылке на двоих и до дна...
Дело вовсе не в том, что пьяны мы, и близко.
Если не это любовь, тогда что же она?