Сад моего деда

В поле деревья рядами стоят,
Был здесь колхоз, а в колхозе был сад.
Знаю, что дед мой его посадил,
Здесь меж рядами он точно ходил.

Нет уж деда давно моего,
Здесь же за садом могилка его.
Кладбище рядом, старый мой дед,
Сад  охраняет сколько уж лет.

Сколько его претерпела семья,
Знаю об этом немногое я.
Не говорила мне мать не хотела,
Деда же я застать не успела.

Сад  для людей он тогда посадил,
Яблони эти, наверно, любил.
Может весною яблони цвет
Сердцу давали покой  и ответ.

Вкус этих яблок ядрёный, лесной,
Словно напитанный влагой живой,
Запах от яблок такой настоящий,
Свежестью этой словно пьянящий.

Клюнутый птичкой, проточен, живой,
Яблочный вкус он до боли родной,
Слишком живой потому непривычный,
Сорт полусладкий по-моему отличный.

Сад  задичал превращается в лес,
Только вот яблочный дух не исчез.
Он задичал не по собственной воле,
Брошен людьми, как деревня и поле.

Клонятся ветки сухие к земле,
А молодые совсем в вышине.
Яблоки трудно оттуда сорвать,
Легче в траве у деревьев собрать.

Нет здесь и узкой тропинки людей,
Маленький рай для птиц и зверей.
Сад этот будет,наверно, мне сниться,
Словно здесь храм и хочу я молиться.

Что говорить я ведь чувствую это,
В старом саду есть блаженство ответа,
Место, где есть бесконечный покой,
Место, где воздух до боли родной.