На площади, где львы...

1
На площади, где львы читают книги,
И где Георг над змеем, как напасть,
И голубей, спесивые квадриги
Срываются – язычески напасть,
И отобрать, как истины Христовы,
Кусочки хлеба, в небесах из луж...
Так повелось, ещё с побед крестовых.
Сан Марко, полдень – время Месс и Служб.

В клавире неба вплескивает море,
Ленивым брёхом псов - колокола,
Изысканно безвременье, в миноре,
И сонные зевают купола.
По глади плит, вдоль суеты прибрежной,
Поэты в одиночестве царей,
Шагают вдохновенно и небрежно...
Бельё, балконы... окнами... в музей.

И чёрных гондол мерное качанье -
Так инквизитор: молчалив и сноб.
Сеньоры в горделивом одеянии,
Со взглядом необузданных особ.
И женщины...жемчуг венециальный,
Для королей, поэтов и бродяг,
И вам ценитель я не идеальный:
Больничный плотник...и совсем чудак.
 
2
Сидит во мне Венеция стихами –
Не выскажешь и тысячею строк...
Плывут печально гондолы, словами,
Но город к ним величественно строг:
Надвинув треуголки крыш на брови,
Насупившись над суетой, дома
Глядят и пьют, из вен зелёной крови,
Безмолвно пьют. А по мостам зима
Шагает не спеша и неохотно,
Растрёпанна, оставив зонт и плащ,
Не замечая суеты пехотной,
Индусов-зазывал и детский плач.
Вокзал Лючии, Каннареджи и Кастелло...
Бонджорно... кто-то думает ей вслед,
О, как старуха эта надоела:
- Сеньора! Вы же знаете – их нет...
Дома, дома, протоки переулков,
Соборы, башни, площади, кресты,
Отели, потерявшиеся в гулком
Сезоне бесконечной пустоты...
Она идёт на край святого Марка,
Куда должны вернуться корабли...
Венеция... тебе зимы не жалко,
На пристани разлуки и любви?

3
Я нынче далеко от гондол Даниэли,
Всё тише всплеск весла,
               скользнувшего в туман...
Всё громче моветон, унынием недели,
Постылого Кремля клыкастый балаган.

За столиком кафе, у самых вод начала,
Где лодки остриё доводят о гранит:
- Вернусь ли я,- кричу,
                - к дощатому причалу?!
Венецианский Страж возвышенно молчит.

Аллеями колонн, просветы чередуя,
Всевышнему воздав восторги
                и хвалу,
Всё кажется, игру,
                какую-то веду я,
Рифмуя, на углах, узоры на полу.

Венеция молчит...
                прощаясь и прощая,
Неопытной любви признание моё.
О, скольких знала ты...
                любила ли, не знаю,
Но я один из тех,
                влюбившихся в неё.

Стихи мои к тебе, прощальным поцелуем,
Как лишние умрут
                в компьютерном столе:
Венеция моя... я так не публикуем!
И ты...
       так далеко...
                одна в чужой стране.
 
4
Узнаешь ли, из череды свиданий,
Которое – разлукой назовёшь,
Пока Судьба, идущая за нами,
Не выберет тебя, вонзая нож
Прозрения? Склоняя мрачной силой
Мне заглянуть в могущество её,
Но,словно крест, надеждой у могилы,
Венеция – бессмертие моё.