Поэт без ребёнка в душе - не поэт,
сколько бы в жизни он не старался.
И строк гениальных не выдаст на свет,
если ребёнком в душе не остался.
Время торопит нас, мы забываясь,
мчимся стремительно все в суете.
Смотрит из прошлого в след улыбаясь,
детство и говорит нам...о себе.
Помнишь, как ног не жалея по полю,
в след за рассветом летели стремглав.
Без суеты торопились на волю,
и ароматы вдыхали мы трав....
Поэт - ребёнок
© Copyright: Бесконечный Век, 2014
Свидетельство о публикации №114020103909
Свидетельство о публикации №114020103909
Рецензии
