Дари душе своей полёт,
Не тронут тот толпы злословием,
Кто от стремлений и забот
Хранит себя, венцом терновым
Одеть чужое ей спешит,
И не понять ей, что в страданьях,
Поэтов дивных очертания,
Она как мачеха растит.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.