***

Ты, проснулся,
С мечтой о горячих блинах
Сунул в тёплые тапочки ноги.
Всё привычно и мило,
Прожить бы так век.
И  легко на душе
Можно Бога просить,
Пусть он строчки диктует на ухо.

И в очках, и без них
Нам всё хочется мир ощутить
В технологии новой, 3D.

Мозг обманут,
Мы рады как дети
Представлениям мнимым о жизни.
И всё кажется нам,
Что удача – Жар-Птица
Сидит почти рядом – рукой дотянись
До забора.

Технологии эти
Совсем не новы в этом веке.
И забор весь подгнил
И пора заглянуть за него.

Да, восход всё красив,
И луна как серьга у поющей цыганки.
Только в воздухе пахнет не розой – разрухой.
И мозги набекрень,
И улыбки у многих всё больше похожи на маску,
Под  которой, увы,
Чисто волчий оскал,
В предвкушеньи разорванной вены.

Пусть послужит твой стих промокашкой,
Сохранит отпечаток событий,
Твоих чувств,через сито сомнений прошедших.

Но, поэзия в рюшечках 
Отвернулась от дырок в прогнившем заборе
Только лишь костыли фраз избитых
Ей мешают
 По-прежнему
Петь и плясать,
И гримас этих жутких не видеть.

Верю,
Вырастает поэзия звуков правдивых.
И крещённый  бытьём и битьём,
Хоть ни чёрта не знаю, ни Бога
Помолюсь ей.
Прими покаянье.