Один

Он счастлив был бы оказаться в робе,
И жить трудом бетонщика.
                Пусть нище,
Но жить и быть! А не остыть в сугробе
За сто холмов, иль в шаге от жилища.

- Как там сейчас прекрасно! Как прогрето!
А ведь казалось прежде – скучновато… -
Он думал так, недавний привереда
И собиратель антиквариата.
Он молча сел бы где-нибудь у стенки,
Отринув беспредельные хотения,
Ловя сиюминутности оттенки,
Ее прожилки и переплетения,
И недооцененные отрады
Навеки ускользающих мгновений,
И не восторга даже, не награды,
А просто жестов, соприкосновений!
И не любви, и не признаний даже -
Всего лишь слово чуткое. Любое!
И,как предел мечтаний, просто чаши
С отваром липы или зверобоя.

О как бы он светился, понимая,
Что нам для счастья только то и нужно!..
Но лишь метель, глухая и немая,
Гудит вокруг бесстрастно, равнодушно.
И хороводит снежные цунами
Слепой природы сумрачная сила
Вокруг того, что происходит с нами,
Того, что будет, и того, что было…