Папа умер...

Бывает так больно, что нет сил думать о том,
ЧТО причиняет эту невыносимую боль...
Идёт время... и ты тратишь его на то,
чтобы научиться дышать вполсилы,
когда сердце пронзает острая боль...
Тратишь его на то,
чтобы не вспоминать как руки обнимали
родного любимого человека,
самого близкого на всём белом свете...
и самого родного...
. . .
Забываешь, как в одно мгновение
перестало биться сердце...,
услышав всего два слова "папа умер"...
. . .
Эти детские воспоминания...
обрывочные, неточные, застывшие...
Я даже не помню...
говорила ли я тебе когда-нибудь, что я тебя люблю...
Не помню, что вообще я сказала тебе последний раз...
при нашей встрече...
Долгие годы я никак не могла простить родным,
что меня не взяли с собой в больницу...
ведь они поехали, точно зная,
что увидят тебя в последний раз...
И ты это знал...
. . .
Как же так?
Почему все посчитали,
что мне будет невыносимо больно видеть
твои последние вздохи...
Мне было больнее в тысячу раз...
много долгих дней и ночей...
при воспоминании о том,
что меня не было в тот момент рядом...
____________________________________

Однажды с ворохом ненужных мыслей сгорел мой старый стих...
Он был на нескольких страницах,
а в голове остались лишь оборванные строки...

* * *
Я пришла и прощенья прошу
У холодной гранитной стены...
- Я люблю тебя, папа... - шепчу...
Ну скажи мне хоть слово, скажи...

Даже ветки деревьев вокруг
Замолчали и в небо глядят...
Чтоб на миг хоть сомкнулся наш круг...
Чтоб смогла я услышать тебя...
. . .
Я пришла... Ты, я вижу, скучал!!!
Обними же дочурку свою.
Как жила без тебя - ты не знал...
Я потом как-нибудь расскажу...
. . .
[Перед этим четверостишием были строки о том, что я ухожу и приду не скоро...]

Не могу я стоять и смотреть
Как ты в рамке глядишь и молчишь...
Здесь я чувствую, что значит СМЕРТЬ...
Ты, надеюсь, поймёшь и простишь...