Жизнь

В старом доме на улице Спартака
Где уже пожелтели обои,
Лежат два небольших сундука,
Памятью мнимой заполнены...
Фото на стенах, где лиц уже не видать,
Осторожным и тихим шагом
Приближаясь, стоит кровать-
На ней письмицо осталось.
-"Ты открывай его, чего же стоишь?"
-"Я не могу, это- память"....
Циркулирующий воздух тих,
Им лишь дышать оставалось.
В углу чьи-то ноты и пыль,
...Снова пыль и взволнованно как-то,
Выглядит из окна пустырь,
С негоревшим в нем светом лампы.
Там стоит небольшой человек,
Весь сединой покрывшись,
Ждет уже много лет-новый приют под крышей
Ему его не видать, как не видать простора,
Вот, в коляске ревёт малыш, увидив лицо чужое...
В старом доме на улице Спартака,
Где уже другие обои, живет молодая семья,
Те, сундуки заполнив...
Фото на стенах, и крик, крик малыша раздался
Он, вдруг, сразу затих, только увидел маму
Время бежало, бежит и сейчас,
Но эти строчки закончив,
Тот, человек с безлюдного пустыря,
Умер, жизнью покончив.....