Она

Довольно с меня этой стали оков,
Я снова тянусь к свободе.
Не надо мне больше красочных слов -
За веру в них - на эшафоте я вновь,
Как было... Не будет боле!

Я скроюсь за гранями тонкими нот,
За роялем и струнами скрипки...
И может, добавлю своих пару строк,
Возобновлю мелодичный поток...
Но, прости, в нем не место улыбке.

Ты спросишь, возможно, к чему этот вздор,
К чему здесь мои горе-рифмы...
Ты знаешь, я не хочу больше ссор
С тобой. Наш псевдоузор
Отношений банально сбивается с ритма.

Я знаю. Не спросишь. Тебе все равно.
Что выше написано - глупо.
Ты молча уходишь в сером строгом пальто,
Скрывая за матовой маской лицо.
А я вновь усну лишь под утро.

И в памяти, как в черно-белом кино,
Всплывают былые картины.
И где-то внутри мне до боли темно,
Меня окружает сплошной монохром.
И мысли неукротимы.

А знаешь... Я все же... люблю тебя.
Но здесь ты решать не в праве.
И может однажды, мимо пройдя,
(Мне в этом мире никто не судья)
Я снова скажу это прямо.