***

Останься в невозможной темноте,
Неровных стен, за штукатуркой чисел,
Не говори так просто о мечте,
Она как сон, как вера, словно выстрел.

Ее потрепанным изданием вздымать,
В камине, в обезумевшие плети,
Воспламеняя, снова забывать,
Что мы прозрели, мы уже не дети.

Что не вернуть остатки чистоты
В заляпанное суетой дыханье,
Забытые бумажные мечты
В осколке фраз, сквозь громкое молчанье.

30.01.2014 г.


Рецензии