Мы вышли на порочный круг,
Слепым абсентом отливая пули,
Какие на манжетах кружева,
Какой буддизм? Кто в лес, кто по дрова.
Босым незримым колесом
С налипшим комьями узором
Из обреченных хромосом
К елейным яблочным просторам.
А помнишь спицы из рояльных струн,
Сто тридцать па изящной смерти,
Что подъедает блеск,
Как гитлерюгенд сухофрукты рун.
Как море слижет наугад
Костлявую пирогу у причала,
Не время лучший секундант,
А тонкая оскомина отсутствия начала.
Tissot
© Copyright: Лука Филин, 2014
Свидетельство о публикации №114012909982
Свидетельство о публикации №114012909982
Рецензии