Чернильные тропы

Древняя бордовая книга в изувеченных руках
Дышит осколками твоих седеющих отражений.
Жидкая покидающая боль пляшет на рукавах,
Это её падение, не пережить больше сражений.

Капелька за капелькой исчезает твоя жизнь
Алыми крупицами сверкая на алебастре кожи.
Теперь не рвись в сумрачный бой, остановись:
Признай, что нынче ты беспомощен, ничтожен.

Сражался рьяно за жизнь на полях наваждений,
С мятежной храбростью в руке сносил все потери.
Очнувшись же утром отсчитал крах мгновений...
Строки узловатые с прелым упрёком глядели.

Вы способны читать между печатных строк?
Между ровных букв чернильные затаились.
Из истории мира струится пепельный дымок –
В неё узорами жизнь человека вонзилась.

Переплелись ветвями широкополыми слова,
Стелятся между пустующих книжных мест:
Здесь и кривые строчки, и бодрая молва.
На них твёрдо поставлен угольный крест.

Перекрывает нарочно те бархатистые ночи,
Что наполнены были фонариками сверчков.
Средь полян горькая полынь распахнула очи,
Вглядываясь в очертания скрипок смычков.

Где-то вдалеке, за недоступными холмами,
Играло буйство запахов чудесных и звуков.
Лунные тонкие пальцы струны перебирали,
С арфой соединяясь, взывали к древним духам.

Всё тропинками проложено на страницах книги,
Увядшею рукой ветхую страничку перевернёшь.
Такая же померкшая, как твои черничные лики,
На последнем издыхании к чернилам прильнёшь...

И померкнет в лиловой ночи стальной свет.
В нём таилось послевкусие обломков сирени.
А рядом кружатся обрывки сожжёных газет,
Кои сеяли духи весенних трепетных трелей...