Так хочется молчать, но строки сами просятся наружу,
Им стало тесно от потока странных чувств.
Не ненависть, не ревность, а холод или стужа,
Не разберу свой мир, что беден и так пуст.
Ты снова засыпаешь поздней ночью,
В 2:40 отсылаешь письмо в личку, отключаешь телефон,
С улыбкой вспоминаешь "любимая, до завтра", ну и прочее,
И улетаешь ввысь в свой новый сон.
Мы вряд ли с тобой встретимся сегодня, ну и пусть,
Я не жалею, знаешь, о полетах наших,
И не скуют меня тоскливой цепью безмолвие и грусть.
Ты лишь вздохнешь, а я скажу:" Ты изменился, надо же..."
Так хочется молчать, но строки сами просятся наружу,
Им стало тесно от потока из слов "боль".
И с моей ненавистью ненависть не схожа,
Да и любовь-то не похожа на любовь.
из наболевшего
© Copyright: Тринадцатый 13, 2014
Свидетельство о публикации №114012908919
Свидетельство о публикации №114012908919
Рецензии