Это воскресенье

Совсем не пасмурно. Зато смотри, как шустро
С горы спускается лохматый Заратустра.
Примета верная - сегодня быть дождю.
Не догоняй его. Пускай уходит лесом,
А мы укроемся от капель под навесом
И забабахаем отличное фондю.

Я расскажу тебе, что в каждом сновиденьи
Я ночь за ночью вижу это воскресенье,
Что я увяз в какой-то временной дыре,
Что помню каждую рассказанную фразу,
И каждый твой ответ, и что ещё ни разу
За это время так и не был на горе.

А ты поднимешь на меня глаза живые
И удивишься, будто слышишь всё впервые,
Подумав что-то типа: "Мир сошёл с ума..."
Но я не стану уверять тебя в обратном,
Ведь ты не помнишь то, что мне давно понятно -
Что этот сон ты мне придумала сама.

Ты мне расскажешь, что людей не любят горы
За то, что те у них воруют помидоры,
А в урожайный год - и красный виноград,
И что куда милее им, конечно, Боги,
Ведь Боги о хребты не вытирают ноги
И даже, в общем-то, горам благоволят.

Мы посмеёмся над нелепым Заратустрой,
Представив живо, как какой-нибудь капустой
Набил он плотно свой потрёпанный рюкзак
И сиганул с крутой вершины без оглядки,
И лишь мелькают локти, да сверкают пятки,
А с гор грозит ему Божественный кулак.

И ты споёшь. Я всю до ноты знаю песню.
Она от этого вдруг станет интересней,
И я начну тебе тихонько подпевать.
И в наше тайное святое двуголосье
Шипящий ливень вдруг обрушится со злостью.
Но мы укрыты. Нам на это наплевать.

Всё в этих сумерках так просто и прекрасно...
Я вновь пойму, что день-то прожит не напрасно,
И осознаю, для чего мне этот сон.
А ты по-прежнему о чём-то напеваешь,
Ещё не знаешь, что уже вот-вот узнаешь,
О том, что я в тебя без памяти влюблён.

И мы проснёмся вроде в том же воскресенье,
Вот только время не закружит каруселью,
И мы услышим вдруг по радио с утра
О супер акции - мол, только этим летом
Все горы САМИ устремятся к Магометам, -
И ощутим, как к нам подвинулась гора...