Дух суицида

Однажды родился я.Жизнь-акушерка,
подставив ладони объятий небрежных,
почти равнодушных,меня - приняла,
словно рыбу,окутав незримою сетью.
И в ней,этой жизни,ленивой и серой,
я стал прозябать в одиночестве гордом,
не видя занятий,и дел мне достойных.
Любовь,как ни странно,меня не согрела,
и даже души не затронула больно.
И вот,на закате мгновенья осеннего,
однажды подумал я:"Что же мне делать?
Хорошо или плохо,что в городе каменном,
живу я бессцельно,и,в общем,неправильно?"
Философ-бродяга тогда,может,спросит:
"Зачем ты на свете,дружок,существуешь?
Порхаешь по миру бесцельно и тупо...
иль ты наслаждаешься собственной мукой?"
Незная ответить что,мысли какие -
извергнуть в пространство,конечно,немое,
конструкции дум,беспорядочно строя,
приходит мой разум к единственной цели,
мысли далёкой,но всё же - реальной:
что дальше влачить прозябание еле...
не стоит,пожалуй.А значит потери
огромной не будет,когда я покину
мир необъятный,и,может,прекрасный.
Присутствие в нём - совершенно напрасно!
Таков приговор,далеко не ошибочный.
Пора бы ему безмятежно и важно,
к  ре-али-за-ции,без  а-ппе-ля-ци-и...
ножом хирургическим,блестящим и сглаженным,
размахнувшись,ударить!Ударить в сознание,
чтобы разрушиться,стать без названия,
деревом стройным,червём,насекомым...
Только на печени не быть аскомой,
земли плодородной.Приветствуй,природа!
Того,кто не хочет быть просто уродом.
Кто не стал в этом мире ловчей,красивее.
Кто хочет уйти.И как можно - быстрее!