Автор пишет, автор одинок,
Предрешено судьбою, он жесток.
В стихах своих и прозах,
Оставляет жизнь людей в занозах.
Всех тех кто рядом, он щадит,
Не показав своих эмоций.
Для остальных же он бандит,
Укравший радостные слезы.
Для автора, одна отрада,
Стихов от сердца складный строй.
Для автора одна награда,
Быть признанным самим собой.
И ненавидишь эти строки,
Что льются из тебя ручьем.
И в то же время любишь строфы,
Что закрывают стих ключом.
Вот свет погас,
Листа не видно под пером.
Но знаешь ты и веришь,
Потеряно не может, пишешь ты о чем.
Погасла ночь, петух промолвил утро,
Лучи пошли по окнам сквозь стекло.
Открыв глаза при свете солнца,
Ты видишь рифмы, стол, бумага и перо.
Читая эти слаженные строки,
Ты думаешь, "Что это за бред?"
И понимаешь, что свое признание,
Тебе ни в жизнь не заслужить! О! Нет!
Свое признание
© Copyright: Иван Лузянин 3, 2014
Свидетельство о публикации №114012900445
Свидетельство о публикации №114012900445
Рецензии