На старой, белой и как будто вечной скатерти –
пятно давным-давно пролитого вина.
Вино пил, безусловно, я. Но с кем, за что, когда? –
повыветрилось начисто из памяти.
Какой из праздников хмельных и разговор меж нами был?
С кем я растрачивал свой едкий юношеский пыл
который, словно зад штанов, повытерли потом несносные года?
Да это ли ещё беда!
С тех пор и кроме пыла многое утратил я.
И ладно, что очнулся не на паперти.
На то ведь и даны они – года,
чтоб оставлять рубцы на сердце иногда
или как здесь - пятно вина на белой старой скатерти.
Цветок
© Copyright: Игорь Заморский, 2014
Свидетельство о публикации №114012902747
Свидетельство о публикации №114012902747
Рецензии