Ты

Ты целуешь меня
весящего на пуповинах.
Сопя открыванием двери,
на рожон в заветренное веко
потираешь строки книг,
что узрились на обрывках страниц
в моем скользящем взгляде.
Кроются в них, между строк
остатки кипящей влаги,
недостающей нервному гаму дождя.


Рецензии