Ты целуешь меня
весящего на пуповинах.
Сопя открыванием двери,
на рожон в заветренное веко
потираешь строки книг,
что узрились на обрывках страниц
в моем скользящем взгляде.
Кроются в них, между строк
остатки кипящей влаги,
недостающей нервному гаму дождя.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.