Мне семнадцать...

Мне семнадцать...
Вот, через 13 дней.
Заикаются будни, зарекаются,
в глазах своих на год меня подняв,
на уровень систем больших инстанций...

Жизнь играется
ребеночком в руках...
Я ее не раз уже роняла.

Мне семнадцать
выжженных пространств
поручили к боли приучить,
разом предоставили ключи
к сундучку непримиримых царств...

А я главных взяла по именам,
да по их небесным криминалам...
Забила в грудь их.
Забила до вина,
с их грудей до моих губ стекало...

Кому мало было, тот вдвойне
душу свою вынимал извне.
Я ее развеивала, как прах,
тот то был засохшим на губах...
Или на словах стекавших с них...

...

- Гнида, берегись,
умри под ним!
Слышишь?!
Небом, под которым
мы одни

дышим.

...

Мне один и семь, стоящих рядом,
горьких лет - ценителей прохлады...
Лет тяжелых воздухоглотаний,
жизни, вновь поставленной на таймер
в триста шестьдесят пять дней,
в триста миллионов слов о ней...

Я поэт.
Я чертов археолог.
Я копилка, на душе, камней...
Удушающих внутри и вне.
Утри мне слезы...

Я сломала пальцы
твоим безмолвием.

Утри мне.

Все случится только через 13,
но мне двести лет, я клянусь Богом...
Да, я без креста пришедшая к вам.
Да, хромающая на одну ногу...

Правда в том,
что у меня их три.
Рук почти что с десять, и не меньше...
Я сама вытру слезы.
И внутри...

"Я сама" - легче.

...

Мне семнадцать,
вот, через 13 дней...
Передам родителям привет.
Того,
какой вы знаете меня,
больше,
нигде больше
нет.

Но, любовь,
да та, что неизменно
движется по тем же венам
молодого тела человека,
человека... Или не всегда.
Не считает горькие года...

....

- Это просто переходный возраст!
Это просто очень сложно...

- Это просто кровь из носа,
скользящая во внутренности мозга
израсходованной головы.

- Но ты...

- Заткни пасть, рожа,
со мной на "вы".

...

И мои семнадцать на подходе...
Я сутулюсь на пятерку с плюсом.
Я горю мечтой, стоя на холоде -
вот они мои проблемы вкуса.

Хоть и знаю я, что в груде мусора
не возникнет остро мысль о золоте...

В глубь грязи копать - мое искусство.
В глубь грязи копать на диком холоде...

И поэта погубило слово....

Она рассыпалась, словно
песок
с ее влажных колен,
высохших после моря...
Даже если бронированный висок,
во внутренний плен
заплутается горе...

И поэта погубило слово,
словно надежды слеза в укоре.

...

Больна не как все...
Ее не трогай.
Не всегда найдешь тепло
в свете.

Не переходи ей дорогу...
Просто она живет
этим.

Два лица имеют сто сторон
- каждая не в цель
метит...

Молода она и стара она.
Просто она живет
этим.

Любит не как все...
Ее право.
Странная она на три
трети.

То, кажись, ее
нравы.
Просто она живет
этим.

...

Снова падает на пол
прихожей.

Слышен лишь зубов
скрежет.

Может быть она слаба,
может...

Может она в себе
держит.