Линия
Своей пустыней неудачной.
Где вечно не хватало сил.
И как дитя ,судьбина плачет.
Где мы прошли свои шаги.
Такие страшные и злые.
Безжалостные как враги.
Уютно на тот свет колымя.
Бок о бок жизни отмотав,
увидели себя во мраке.
И жизни щедрая тщета.
На что ты годы свои тратил!
В какой ты линии живёшь?
В семнадцатой,а может раньше.
И с крыш стеклянных дождь как дрожь.
Всё кажется ненастоящим.
В твоей квартире тихий бред.
Там ходит лифт угрюмо-серый.
А рядом в комнате сосед.
Тебе он часто бьёт по нервам.
И ванна блёклая как склеп.
И новизной неподходящей
свет мёртвой лампочки ослеп
напоминанием вчерашним.
Тут пианино,шкаф и стол.
Да твоя мать всё чернокнижит.
И мне в ладонь кладёт обол.
Я должен умереть _ и выжить.
И губ твоих сухая плоть.
Так всё загадочно и странно.
И будет мельница молоть
под громогласы фортепиано.
Зачем же я порвал с тобой?
Мне это тоже непонятно.
Ведь ты хотела быть рабой.
Рабой и только.Многократно.
Холстов и красок милый бег.
С тобой спускался я в подвалы
Где живопись как оберег.
В нагой натуре жизни мало.
Где я рисую со спины
твоё лицо в пол-оборота.
Без отражения вины,
ты будто ждёшь ещё кого-то.
И мы расстались как во сне.
Я потерял тебя из вида.
Но иногда ты снишься мне.
Сон наяву,моя Ладида.
Пусть у тебя всё хорошо.
Заботы,дети,муж,картины.
Но я опять тебя нашёл
в рекламе мыла на витрине.
29.01.2014 г.
Свидетельство о публикации №114012911266