Бездарность

На свете жил один поэт...
Ну ладно, не поэт – писатель.
Да не писатель вовсе, нет,
А так, бумаги был маратель.
Его стихи были просты,
Ужасно скучны, примитивны;
Он пачкал белые листы
И был, как ангел, он наивным.
С улыбкой грустного певца
Стоял он в середине мира
И всем он робко раздавал
Творения бездарной лиры.
Бесстрастно люди шли вперёд,
Из тонких рук сонеты брали
И, даже не взглянув на них,
На землю свежую бросали.
Писака с горечью смотрел,
Как люди были безучастны.
Смотрел писака и жалел,
Но не листы, а их, несчастных.
И вот однажды шёл домой
Народом признанный Писатель.
На лист он наступил ногой
И стал впервые ОН читатель.
И восхитился он в момент
Простыми, светлыми стихами,
И в середину мира вмиг
Домчался лёгкими шагами.
И долго он искал того,
Кто сочинил все эти строчки,
Но было тщётно; только вслед
Стелились белые листочки...
Писатель голову склонил;
В его душе всплакнула жалость.
Листочек в землю он зарыл,
А с ним – талант, писаке в память.

28.IX.2006 г.