Раздался звук, на крик похожий,
Замолк вдали. И ветер сплетен
Моей привычной, тонкой кожи
Задеть не смог. Не смог ответить.
Молчала совесть, правда- пела
Чуть безразлично и без слов.
Действительно, какое дело?
Мне дела нет. Мне мало снов.
Доспать бы до весны. И только.
Чтоб не будили, не трясли,
Не разделяли чтоб по долькам:
Кого любить, чей крест нести.
Привет, судьба. Чудной прохожий,
Что прав и прям в своём пути.
Потом поговорим, как сможем:
Дай мне проспаться. Не буди.
Прохожий
© Copyright: Ульяна Перелётная, 2014
Свидетельство о публикации №114012910937
Свидетельство о публикации №114012910937
Рецензии