О стихах

Я уверена, проза когда-то была стихами.
И не было ничего тогда, кроме стихов.
И любое чувство передавалось словами
При минимальном количестве слов.

А позже мы как-то нечаянно огрубели,
Нам стало так нужно доказывать, объяснять.
И сердца не дрожали под тихие звуки свирели,
А вся недосказанность бросилась раздражать.

В итоге стихи наши неестественно удлинялись,
Корчились, выбиваясь, становились в позу,
И нам, несчастным, ничего не осталось,
Кроме как превратить их, нелепых, в прозу.

А в прозе они навсегда и бесследно исчезли,
Непонятны, забиты, под ложью уродливой маски.
Точно так с каруселей советских слезли
Давно невесёлые, очень сухие краски.

И лишь иногда я читаю что-то стоящее,
После чего понимаешь, только сказать не в силах.
И жалеешь безмерно существо с тобою спорящее,
За статистику рвущее шею в жилах.

Ну, чего ты доказываешь мне, родимый?
Оно-то ведь легче воздуха, а не бетонный блок!
Оно же эфир, не разумом, сердцем зримый.
Оно же в душу бьющий разрядом ток.

Я лишь иногда что-то стоящее читаю,
Где, будто пшеницею меж сорняками, - смыслами между слов,
Где, будто сияющими точками между глубокой далью, -
Между строчками прозаичными живы остатки стихов.

31.12.13
22:15