Наболело

Я писал стихи лишь однажды,
когда было кому их писать.
Когда мысли свои не напрасно,
можно было в стихах излагать.

И писал я их не от скуки,
чтобы время своё скоротать.
Просто видимо умные руки,
кому-то message пытались послать.

Сожалеть я не буду об этом,
мне приятно и счас вспоминать.
Как сказал бы мой друг с диабетом,
«Мемуары об этом можно снимать».

Почему иногда так бывает,
вроде нет настроения, как вдруг.
Один голос тебя заставляет,
вновь почувствовать прелесть вокруг.

Но писать я не буду об этом,
кто читает, тот сразу поймёт.
Она «женщина», но при этом,
как цветочек до сих пор цветёт.

Говорить в «вк» уж стрёмно,
много левых, ненужных людей.
И ведут себя не скромно,
Новая эра интернетных бл***й.

В сопли розовые стену украсят,
и с ванильным говном разместят.
Они всё это нам преподносят,
вот смотрите…
Любовь у ребят!

Да какая любовь тут бывает!
вы насмотритесь фильмов тупых.
Он её такой обнимает,
Говорит: «Только ты…только ты».

Жить нельзя как в унылой киношке,
и уехать, обнявшись, в закат.
Вам по лбу нужно выписать ложкой,
Или током ударить как скат.

Я к чему  всё это писал-то,
и мыслю; свою подводил.
Любви…
не найдете вы «тута»,
только хитрых людей-разводил.