* * *
Стоны альта, флейты всхлипы.
Ветер хлещет по басам.
Сосны нитями пришиты
дождевыми к небесам.
За туманами туманы.
Белый свет – и вправду – бел.
И, вступая в мир обманный,
месяц в небе оробел.
И во взгляде беглом робость,
и в касании руки…
Так к утру во ржи, должно быть,
расцветают васильки.
Стоны альта, флейты всхлипы
© Copyright: Анжела Бецко, 2014
Свидетельство о публикации №114012811257
Свидетельство о публикации №114012811257
Рецензии