Здесь зацветало четыреста тысяч пушистых солнц,
Может я завтра не встану, а вскоре и сдохну...
Даже не буду ждать, ведь ты не придешь.
И не буду слать всех, кто по мне так отчаянно сохнет.
Я перестану быть человеком, и стану болью,
Болью за тех, кого положено не любили.
Если ружье и стреляет, (скорей всего - солью),
Это лишь для того, чтоб о нем, как о мне не забыли...
Не забыли...
© Copyright: Анастезия Поливанова, 2014
Свидетельство о публикации №114012811132
Свидетельство о публикации №114012811132
Рецензии