Поэзия - это не мысль, не метафора-музыка (да простят меня боги и музы)
не откровение свыше, не сон в театральном замке,
это жадная жажда скальпеля к вскрыванию плоти мира до искры сути,
жалость капает с потолочных небесных лампочек, освещая голое поле ее с худыми ногами:
тело белое мира, все построчно распорото, не зашито,
на нем ничего не вырастет, кроме алеющей раны,
- мы посадим в ней семечки шрифта из новой блаженной жизни...
(мама, мама, все они, умирая, имя ее шептали)
А поэзия, та пребывает в операционном халате, забрызганном черным злаком,
и понимает, что все останется, как и было, ну, может, даст Бог, что и будет попроще, чуть-чуть подольше,
дух пациента из-под пропускающего кровь одеяла, направляется к лампочке, и становится - легче, зябче.
Но никто не умрет здесь без мамы, сквозь прорезь скальпеля - сделанном ею - на теле стали.
Еще о поэзии
© Copyright: София Юзефпольская-Цилосани, 2014
Свидетельство о публикации №114012810492
Свидетельство о публикации №114012810492
Рецензии