Сложно думать о чем-то,
Когда хочешь выбежать,
Выстрелить в голову.
Ты сидишь сам не свой,
Без ножа препарируя
Душу живьем.
Подчиняясь сквозящему,
В венах текущему
Едкому олову,
Что тебя убивает,
Что раны бередит твои
Каждый час,
День за днем,
Забирает покой. И не скрыться,
Не спрятаться,
Где бы ты не был.
И душа все тоскует, она -
Что Юнона,
Глядящая вдаль.
Ну а мне бы - со всем этим -
Мне бы, пожалуй,
Скорее б на небо.
Там уж, верно, полегче нам будет...
Темнеет.
Мороз.
Наступает февраль.
Февраль
© Copyright: Мария Дюрер, 2014
Свидетельство о публикации №114012810331
Свидетельство о публикации №114012810331
Рецензии
