Стоял он и пел на Покровке,
Монеток не густо в коробке,
Аккорды гитары на крыше
Летели, за ветром не слышны.
Он пел про солдатские жизни
И путь от рожденья до тризны,
Про небо в Афгане и горы,
И толпами шел мимо город.
Не старый, в армейском берете.
Обросший. Пугаются дети.
С утра по привычке нетрезвый.
И ноги его без протезов.
Он пел, а Покровка гудела
Осенней трубой оголтелой,
Летели куплеты солдата,
Как будто обрывки плаката.
Не деньги, а хлеба горбушку
Ему предложила старушка.
Батон положила в коробку
И руку отдернула робко.
И встала, и как на икону,
Крестилась с глубоким поклоном.
Певец во дворе скрылся где-то,
Оставив и хлеб, и монеты.
Покровка
© Copyright: Пётр Родин, 2014
Свидетельство о публикации №114012709884
Свидетельство о публикации №114012709884
Рецензии