Я друг пьянчужке и изгою,
Бомжу, уснувшему в саду,
Быть может, осенью одною
Я в их когорту перейду.
Не буду выбрит, отутюжен,
Такой с иголочки - эстет,
И набреду случайно в ужин
На кем-то брошенный обед...
(М. Сальман)
Пусть я увенчан и заслужен,
Но что-то все-таки не так.
Мне ужин мой уже не нужен.
Пишу стихи я натощак.
По жизни – бомж наполовинку
Но не жалею я о том
Свою печатную машинку
Вот-вот снесу в металлолом.
Алик 177
© Copyright: Альберт Кудаев, 2014
Свидетельство о публикации №114012705338
Свидетельство о публикации №114012705338
Рецензии
