Я, спотыкаясь, босиком бегу,
Иногда лишь перехожу на шаг,
Задыхаясь. В слепую бреду,
А может меня там не принят впопыхах?
Ноги в кровь, на руках палитра,
Постоянно опаздывая на поезд.
Я в пути, но я не птица.
Живу, как в пробке автобус.
Это моя свобода. Увы.
Нет, не та, что в небе.
Прошу прощения у судьбы,
Видимо, я провинилась, да ведь?
Слышите? Я иду, значит, живу.
Продрогла от холода немного.
Я отрою глаза, я не сверну,
Чтоб всю жизнь стоять в метре от болота.
Мы сами строим свою судьбу. Запомните.
Спотыкайтесь, падайте, чтоб в кровь.
Не ждите, идите, словно по небу,
Не чувствуя боли, что дышит в затылок твой.
Живите до кончиков пальцев на ногах.
Радуйтесь тому, что просто дышите.
Не бойтесь. Не залезайте от боли на чердак.
Каждый через это проходит, слышите?
Босиком
© Copyright: Ира Бокова, 2014
Свидетельство о публикации №114012705082
Свидетельство о публикации №114012705082
Рецензии