Бумага

В куче бумаги хранится моё прошлое:
Тетрадки, блокноты, чеки из магазинов,
Форзацы пыльных книг –
Они помнят и знают:
Когда я радовался
И когда срывался на крик!

Испачкано синей пастой
Всё, на чём можно писать.
Лица, дни, ночи.
То, что я знал или хотел знать.

Вот и сейчас ручка вшивает в память
Детали, которые потом потеряются:
Год, месяц, число, мысли.
А для меня одного останутся
Строчки и рифмы как форма,
Как плёнка для режиссёра,
Который смотрит немое кино
В тихом и пустом зале,
Где, кроме него, нет никого. (24.01.2014)


Рецензии
мне ваши стихи нравятся.
они так естественны.
в них много интересного...они коротки...но в них есть что-то, эдакое,---оно не прелестное,--но ..какое-то такое тонкое.... терпкое вино в бокале--вы об этом ещё не сказали...но скажете ещё о многом...я верю....ваши стихи---хороши, в них жизнь, простая но именно ваша....и она интересная.
..............
понравились.
не останавливайтесь в творчестве.
творчество--это выход и вход, это скахка и роман, это быль и повесть...это стихи.
...........творите и радуйтесь!!1 и радуйте!!1

Светлайя   16.12.2015 17:02     Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.