Пошлость

Как ложки дёгтя в бочке мёда,
Хватает пошлости всегда
С избытком - так в семье урода
Увидят первым без труда.

Чернил достаточно и капли,
Чтоб потемнело молоко.
Есть что-то от удара сабли
В ней, свищущей везде легко.

Как же собой умеет пачкать
Непошлые она слова!
Так изворотливая тачка
Сминает в грязь тебя, трава.

Прочти слова те непредвзято,
Её же подпись не читай,
Коль с ней ты не запанибрата, -
И зренье ею не марай.

Для пошлости священных книг нет,
Глумленья сила велика -
Во всё она, как червь, проникнет
И прогрызёт исподтишка.

Она быть хочет пародисткой,
И с ней чтоб были заодно, -
Не различая, что есть низко,
И что - действительно смешно.

Она в других свой гимн находит,
А что ещё ей находить?
И победителем выходит -
Ей лишь себя не победить.

Воруя всё, что так свободно,
Да вот не для неё, лежит,
Отстаивая что угодно, -
Ещё пошлей она пошлит.

И в том, что всё это известно
До пошлости, - пошла она.
Пошла б она, куда известно...
Да не в ногах живёт она...

Она по правилам всё видит
И слышит - знает, как нельзя,
Но вряд ли у неё что выйдет,
Жить новым - не её стезя.

Жить новым - для неё лишь пища
(Так язвой точит плоть гнойник), -
Материал её жилища,
Где не звучал рожденья крик.

Она на жизнь так претендует,
На правду, флюгером цинизм
Вертя туда, куда подует
Хвалёных ветров фатализм.

И упивается собою,
Бессмертием своим хмельна,
Но жизни нет в ней - мёртвой хвоей
Её корона зелена.

Случайной, суетливой белкой
На ветки эти не садись,
И шишкой не кормись их мелкой, -
Тайги не здесь бушует жизнь,

А там, где ветра в долгом эхе
Порой кружится голова,
И стоят дорого орехи -
Обыкновенные слова.