Они умрут, сжимая рукояти
Уже не нужных груд металлолома,
И их волос обугленные пряди
Подхватит пламя, жадно, как солому.
Чужая боль разменною монетой
Непринужденно ляжет на страницы
Былых побед... и мирно канут в Лету
Войной бойцов расплавленные лица.
Лишь на насечке ржавого кинжала
Играя, солнце не поймет спросонку
Что эта кисть металл навеки сжала,
Что это кровь свернулась тонкой пленкой!
Степной травы раскинутые плети
Прикроют глаз распахнутых провалы,
И, как на флейте, наиграет ветер
На прорезях разбитого забрала.
И будут долго отдаваться эхом
Пустые звуки в закоулках неба,
В подмышках туч, поросших волчьим мехом
Где задохнутся жалко и нелепо...
Они умрут и на замшелом ложе
Их трупы будут так чудесно пахнуть,
Когда их пламя тщательно обгложет
Легко взбегая с факела на плаху.
Они умрут, сжимая рукояти
© Copyright: Антон Бичура, 2014
Свидетельство о публикации №114012702487
Свидетельство о публикации №114012702487
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.