У меня для других не осталось ни слова, ни строчки, ни звука.
Я ищу твою тень среди улиц, и в собственной спальне
Где смешались с мускатом цикорий, с любовью разлука...
Алым соком граната, окрашу изящные пальцы.
Те, что с жадностью хищника рвут на кусочки добычу,
Разрывается плод, оставляя кровавые зерна.
Холст все стерпит, а кисти и тушь безразличны.
Это краски -безумцы, отчаяны и непристойны.
Будто ложь о тебе. Будто образ из слухов да сплетен...
Вознесли высоко оболочку, подделку, игрушку!
Пусть не видно лица. Только руки на этом портрете..
Прядь волос, плод граната - История и наши души.
Что прочтут? Что заметят? Составят слащавую драму,
Это временно. Правда бабочкой рветсяся на свет.
А теперь, извини, разболелись к полуночи шрамы...
Говорю, а ведь вспомнил: тебя уже зиму как нет.
Гранатовые руки
© Copyright: Пёстрая Олин, 2014
Свидетельство о публикации №114012701245
Свидетельство о публикации №114012701245
Рецензии