О стихах неизвестного

          У поэтов,пусть не очень дюжих,
          Музы - те же сердца крохи;
          Хмурой осенью - о грусти,и о лужах,
          Ну,а в марте - о любимой вздохи.

          Тот поет про тихие аллеи,
          Ну,а этот вспомнит невзначай,
          Как с Хингана ветерок повеял,
          И метелью сыпал за Алтай.

          Вспомнил он про пыльные дороги,
          Как он брёл в отцовских сапогах;
          И твой взгляд прощальный на пороге,
          Что бывает лишь в твоих глазах.

          Может,кто писал,того уж нет,
          Лишь листок бумажный пожелтевший,
          И луны,такой холодный свет
          Сверху смотрит мордой онемевшей.

          Он прошёл в шинели опалённой,
          На чужбине вспоминал родные дали,
          И по-русски попросту влюблённый,
          Тосковал стихами на привале.

          Пусть они не в Байроновском стиле,
          Пусть в походной родились глуши,
          Вместе с ним сражались и грустили,
          И,конечно, были от души.

          Пробегая строчки утомлёнными глазами,
          И себя считая чуть ли не вдовой,
          Думала ль она,что с этими стихами,
          Шел солдат в последний смертный бой.

          Не жалей о том,что больше не вернешь,
          И о том,что было и не было,
          Пусть сегодня это только ложь
          На пороге мумией застыла.

          Ну,а критик,что не очень строгий,
          Что "собаку съел" на ямбе и хорее,
          Скажет:"Верно,так писали многие",
          Никогда об этом не жалея.

          Здесь и лавры славы ни к чему,
          Языком рецензии не блещут местным.
          Было бы приятнее ему
          Навсегда остаться неизвестным.